« Passe-moi le bac d’abord ! ». Une pétition protestant contre un sujet littéraire jugé trop difficile pour les élèves de première S et ES avoisine les 30 000 signatures. Les pauvres chéris ont dû se farcir un poème d’Andrée Chédid au lieu des alexandrins de Lamartine, et les voici qui jurent sur la Bible de Maître Gims qu’ils n’ont jamais entendu parler de vers libres en cours. Forcément, les replays d’Hanouna, ça déconcentre.
Ce soir chez Boris, c’est soirée Brexit. Le trublion de la vie politique britannique est-il en passe de succéder à Theresa May au poste de Premier ministre en charge de la sortie de l’Union européenne ? C’est ce que semblent penser les observateurs qui, soyons honnêtes, ont tellement de choses hallucinantes à observer ces dernières années qu’ils ne sont pas à l’abri de commettre quelques erreurs.
La droite française n’a jamais su faire qu’une chose : changer de nom. UDR, RPR, UMP, Républicains, elle change de sigle comme de chemise au hasard des défaites ou des renouvellements de leadership. Le comble étant atteint quand même, à certaines occasions, Nicolas Sarkozy préférait se faire appeler Paul Bismuth. À se demander pourquoi il n’a pas adopté Bruni comme patronyme officiel.
Sous respirateur artificiel, sous alimentation artificielle, sous hydratation artificielle, Vincent Lambert est vivant aux yeux de ses parents. Des catholiques qui croient tellement en la résurrection qu’ils refusent de laisser partir un fils mort-vivant depuis dix ans. Quitte à offrir aux médias un feuilleton palpitant et bourré de rebondissements, ce qui est un exploit quand on parle d’un bonhomme allongé dans un lit d’hôpital.
Patronyme volatile oblige, reconnaissons que la tête de liste LREM aux Européennes voit sa campagne exploser en plein vol. Épinglée pour avoir figuré sur une liste d’extrême-droite dans les années 80, Nathalie Loiseau a plaidé l’erreur de jeunesse. Force est de constater qu’à presque 55 ans, la candidate a su rester jeune, à en juger par l’accumulation de bourdes qu’affiche sa communication.
Tandis que certains s’échinent en France à démontrer que l’incendie de Notre-Dame de Paris était criminel et que l’on ne nous dit pas tout, l’État Islamique revendique sans sourciller 360 morts dans des attentats au Sri Lanka. On connaît la blague du type qui cherche ses clés là où il y a de la lumière, nos complotistes renversent la logique en cherchant des terroristes là où il n’y a rien à voir.
Les voies du Seigneur sont inflammables, et les pompiers ne font pas de miracles. Telle est la cruelle leçon à laquelle des médias nimbés d’une subite aura céleste ont assisté, des trémolos dans la voix, en regardant chuter l’un des multiples symboles phalliques de la capitale. Le désespoir frappe tout autant les autres monuments parisiens. « La flèche de Notre-Dame était la seule à me faire bander », se lamente ainsi l’Arc de Triomphe.
Le souci avec Macron, c’est qu’il essaye de faire jeune avec du vieux. Après La Grande vadrouille, Les Grandes vacances ou La Grande lessive, le Grand débat a quelque chose d’un film des années 70 inédit en DVD. Brigitte aurait pu y jouer le premier rôle féminin, en campant un personnage de professeure amoureuse de son élève. Typiquement le genre de sujets qui plaisaient, en pleine révolution sexuelle.
Le président des États-Unis fanfaronne : le rapport Mueller a démontré qu’il n’était pas un agent à la solde de la Russie. Car avec Trump, même les motifs de fierté deviennent surréalistes. Il ne reste plus qu’au locataire de la Maison blanche de démontrer qu’il n’est pas un serial killer, un père incestueux ou un cannibale, et la bannière étoilée retrouvera probablement tout son prestige.
La France est sauvée : le Fouquet’s est tombé ! Les Français se souviendront longtemps de ce point d’orgue de la révolution des Gilets jaunes. Nul doute même que la dévastation du Fouquet’s occupera plus tard dans les livres d’Histoire une place de choix, aux côtés de la prise de la Bastille. Il y a le 14 juillet, il y aura le 16 mars, jour férié de rigueur et, pourquoi pas, nouvelle fête nationale ?
