Moins d’un an après sa réélection, le mandat d’Emmanuel Macron semble déjà mort et enterré. Paradoxal alors que le mouvement présidentiel s’est renommé Renaissance, preuve qu’à force d’être En marche, il avait fini sur les rotules. Drôle de Renaissance en tout cas, si l’on compare Les Essais de Montaigne aux bras d’honneur de Dupond-Moretti. Encore que L’Éloge de la folie d’Érasme semble d’actualité.
Si nombre d’insectes sont en voie de disparition, les cafards ont encore de beaux jours devant eux à la télévision. Ne rendez pas les antennes, Cyril Hanouna mène son petit bonhomme de chemin médiatique au grand galop, à six pattes. Flanqué d’une vallée de laquais chargés de lui servir la soupe, à condition de ne pas dire du mal de Bolloré, parce que le pognon ça se respecte.
Chaque 8 mars, on se rappelle que plus de 50 % de la population est (encore) traitée comme une minorité. Pas seulement en France, c’est même parfois pire ailleurs, mais il convient de balayer devant sa porte. Et non, ce n’est pas une remarque machiste. Il serait de toute façon plus aisé de mettre fin aux écarts de salaire ici qu’aux lapidations là-bas. Et l’un est moins risqué à dénoncer que l’autre.
Après Myriam El Khomri, c’est au tour d’Olivier Dussopt de réaliser que ministre du Travail n’est plus une planque facile dans l’ombre de Matignon, mais un champ de mines antipersonnelles par temps de brouillard. Avec la réforme des retraites, Dussopt est devenu aussi impopulaire que le fan-club de Pierre Palmade. On ne sait pas si l’Ardéchois a le coeur fidèle, mais on lui souhaite de l’avoir bien bien accroché.
Est-ce la revanche de la merguez ? Alors que les manifestations syndicales contre la réforme des retraites se sont déroulées (presque) sans accrocs, les débats entre députés et gouvernement ont transformé l’Assemblée nationale en cirque permanent. Avec numéros d’équilibriste, exhibitions de fauves, spectacles de clowns, jongleurs et prestidigitateurs, mais pas un seul monsieur Loyal dans l’assistance.
Fernand Raynaud s’était mangé le mur d’un cimetière, Coluche était passé sous un camion, Palmade de son côté bousille une famille. Et on se dit qu’un artiste ne devrait pas toujours tout partager avec le public. Il aurait pu se payer un arbre et avoir droit à une soirée hommage sur France 2. Le voici au contraire grillé dans le show-biz, à moins d’assurer les premières parties de Bertrand Cantat.
Si le sismologue Charles Francis Richter avait fait autre chose que grimper aux rideaux, on n’en serait pas là. 7,8 puis 7,5 sur l’échelle de Richter en Turquie et en Syrie, et des milliers de morts à la clé. Depuis les décombres, les autorités turques en appellent à l’aide internationale. C’est fou, ces théocrates prêts à vendre leur âme au grand Satan occidental quand ils sont vraiment dans la merde.
« Will you still need me, will you still feed me, when I’m sixty-four ? ». C’est probablement par amour des Beatles qu’Élisabeth Borne considère que les 64 ans comme âge de départ à la retraite ne sont « pas négociables ». Le problème, c’est que l’âge de départ de chacun d’entre-nous dans la tombe l’est encore moins, négociable. Et pour un certain nombre, il survient avant 64 ans.
Les vieux ne parlent plus, mais se font entendre pendant qu’ils sont encore (un peu) jeunes. La France n’a pas envie de travailler jusque dans la tombe, et vibre encore pour la retraite à 60 ans. Pas de chance, plus on vit vieux, plus on trime tard. Et tant pis pour ceux qu’un cancer ou autre joyeuseté emportera avant. On n’est pas sur terre pour se marrer, pas de raison qu’on aille sous terre en rigolant.
Les médias retiennent tellement leur souffle qu’on frôle l’intoxication au monoxyde de carbone. Le 19 janvier, c’est le Jour de gloire qui arrive, ou pas. Grève générale, chaos généralisé, ou tempête dans un verre d’eau, Dry January oblige ? À la traîne des Gilets Jaunes, chaînes et radios d’information mettent en scène le conflit social comme le dernier Marvel, jusque dans la médiocrité du scénario.
